Pablo Neruda - Pássaro

Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta. Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade. Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada. Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.

Fonte: Kplus